El fin de un mundo.

Una noche.

Sólo una noche, para perderme entre lineas en el lugar donde se escriben las normas del deseo prohibido. Para morder cada una de tus fantasías y hacer que se estremezcan del más absoluto y puro placer hasta convertirlas en tímidas historias vetadas. Para agarrar a tus esperanzas con la fuerza de quien le va la vida en ello, perdido en la pasión mientras siento cada parcela de sus velos y hasta sus entrañas. Arrancar con los dientes tus más oscuros secretos para apaciguar mi alma que añora, tan sólo, la especialidad de un gesto.

Esta noche.

Sólo esta noche serán mis labios los que te hagan callar y gritar al mundo lo que deseas.

Sólo esta noche recorreré los laberintos de tu sensualidad para resolver cada acertijo que esconden los dibujos que hay uniendo cada poro. Esta noche controlaré cada uno de tus latidos absorbiendo cada impacto con mi pecho para hacerlo prisionero, y sacarle lo que sabe de tu mente.

Esta noche, y sólo esta noche, el único movimiento que hay se encuentra en nosotros dos, y sin movimiento el tiempo se agota. Esta, recogeré cada gota que se emane en tu cuerpo para elaborar la poción que haga al mundo perfecto. Será esta noche, cuando yo te encierre en tu propia esencia y sabrás por fin que la verdad existe, pues se interpone entre nosotros.

A partir de esa noche
no volverá a hacerse un día
hasta la próxima noche.

quejidos de un pozo

Pof... como el sonido: la piedra en un pozo

pof... caída hacia lo más oscuro y profundo.

Pof... una piedra contra el agua y se oye un:

pof... viajar por la garganta de justa piedra.

Pof... suenan la piedra y el agua en el pozo

pof... caen y deshacen el puro silencio con

pof... las piedras que componen el pozo y un

pof... sin cesar con un ritmo que sigue hace

pof... y todo se para a pesar de este tiempo.

Pof... pof... pof... pof... pof... pof... pof...

son los gritos de clamor al desprenderse

pof... pof... pof... pof... pof... pof... pof...

cada piedra con su ruido de la muerte...

pof... solo el sonido de una piedra contra

pof... el agua en un pozo que llega a su fondo

pof... y se hunde y sumerge dejando la huella

pof... de ondas que logran tirar las paredes.

Pof... derribada una roca y el agua que sube

pof... destrozando deseos que son tan pedidos

pof... contra el tímido suelo del líquido ahogado

pof... por las piedras que allí se desprenden y suena

pof... y se queda encerrado por siempre entre arena.

pof... pof... pof... pof... pof... pof... pof...

quejidos de un templo de aguas oscuras

pof... pof... pof... pof... pof... pof... pof...

oculto por siempre bajo las piedras duras.

Delicado

Deberíamos perdernos, hoy que el tiempo lo permite, en algún ninguna parte imposible de encontrar, como dos gotas de sangre de un cuerpo que consiguen abrirse paso por la herida que les lleva: a algún ninguna parte, imposible de encontrar. Dejarnos llevar por el paso del que arrastra todo lo que toca, y fluir, agarrados como si sólo hubiera uno, hacia donde nos lleve sin dejarnos influir por ser llevados.

Deberíamos... y lo hacemos, no encontrarnos ya con nadie, que revele la situación donde nos dedicamos a nuestra ocupación. Sólo a eso, a ocupar los espacios vacíos y dejar paso a los llenos. Nada más. Deberíamos, no por nada, no por miedo, no por todo lo demás... sino, tan sólo, porque así es más delicado.

Asique deja: que la marea arrastre nuestro cascarón de nuez hacia lugar más apartado del espacio, que el viento se lleve los suspiros de un lado al otro de este, nuestro infinito; que se expanda esta luz generada por energía que surge del roce de estas dos pieles desde el centro a los extremos de el universo entero.

Permite, que esconda el sentimiento como si fuera yo un pirata, y este el único tesoro que me llegó a pertenecer jamás. No es que no quiera que lo vea nadie, ni siquiera se trata de no querer compartirlo, quizás tampoco tenga miedo a que se gaste o se pierda. Es, tan sólo, porque así es más delicado.

Deberíamos perdernos, y perderlo todo, hoy, que lo permite la phisis, en algún ninguna parte imposible de encontrar, como despojados hasta de los recuerdos, de todo lo que somos, para convertirnos en todo lo que seremos. Deshacernos para hacer un uno, una perfección, un todo. Y que así sea lo más delicado.

Puntualizar.

Un punto. Un punto viajando. Una linea recta infinita. No recuerda donde empezó, ni sabe cuando acabará, solo queda esa marca en el espacio recorrido verificando que estuvo allí, que recuerda por donde pasó y cuando ha pasado. Una expresión de tiempo sin importancia, de la materialidad sin fin, de aquello que nunca dejará de ser.

Un punto que representa aquello que siempre dura, aquello que no transciende y es transcendental, que aunque pueda no significar nada... lo significa todo. Es un punto en movimiento, una linea siguiendo su curso sin nada que la detenga, que no se sabe si empieza en algún sitio y que puede que nunca tenga un final. Siempre será una linea creciendo y creciendo, quien sabe si por ambos extremos, en cuyo caso... dos puntos que nunca estuvieron juntos, o fueron el mismo un día, pero, como fuere, con un mismo objetivo: trazar.

El punto. El punto estable. La infinita nimiedad minuciosa, la marca de la pausa y el detenimiento, el fragmento de silencio. El conjunto de vacío que se expresa de tal forma que si fuera más pequeño no se podría ver, que si lo comparamos con las cosas más pequeñas de entre lo visible del mundo a penas se podría decir que es más y que es menos.

El punto que siempre va a estar ahí, que nunca se moverá, que siempre tendrás a tu lado cuando no tengas nada que decir. El punto que te dice cuando has hablado bastante y que te enseña a mantener el suspense; que te marca el punto exacto donde deberías cambiar en mayor o menor grado el transcurso de tu dedicación.

Aquel punto que viste con posibilidades y lo convertiste en puntos suspensivos sin saber por qué, que se convirtió en una parte de ti que nunca dejarías morir, que quizás nunca sepas a qué habría llegado de haberle dado ese movimiento necesario para que se convirtiera en “un punto”, y que dejara de ser “el punto”. Ese punto que te enseñó que los mejores momentos, incluso las mejores conversaciones, deben terminarse. El punto y aparte, el punto y final... sólo variantes de una misma cosa, sólo con un objetivo: estar.

y ahora miénteme

Miénteme, como sólo tú sabes hacerlo y dime
que cada recuerdo que tengo es algo que sigue
dime que la verdad es que aun lo estoy viviendo
es todo lo que entiendo nada más tiene sentido.
Dime,pues, que no se ha ido ese pasado perfecto
que aun sigue haciendo efecto en mi vivencia
que está siendo experiencia y no recuerdo.
Miénteme, y dime que este loco es el más cuerdo.

Con tu mentira haré que el cuento no termine nunca
que no tenga un final, que se convierta en eterno.
Y eterno y perfecto se haga un dios para dos.
Con tu mentira,
haré las cosas imposibles: cada segundo un instante,
cada gesto magia, cada mirada chispazos, y besos
que llenen cada hueco del vacío no por temor a él
sino porque ya lo llenan todo.

Miénteme, en cada instante, en cada verso y explica
como puede no haber transcurrido el tiempo ni la vida
para que siga ese momento llenando aquí este poema
cuando al llenarlo lo quema y arde por donde trazo
y muerde por donde rozo, y mata por donde leo.
Miente más, que aun no lo creo, con la mentira más potente
y haz de ese instante un ente que viva constante, inmortal
traspasando este portal que lleva a ninguna parte.

Miénteme, como tú solo sabes hacerlo y dí: arte.
Dilo tan alto como puedas: ARTE!! tan fuerte como puedas: ARTE!
Dí que no va a morir este instante, qué no va a morir este instante!!
Arte que tú solo lo puedes, miente que tú solo lo sabes
que un instante es tan eterno y perfecto
como lo es cada dios para dos.

déjame

Déjame, quiero estar solo
y asegurarme de que lo que hay es real
en ese momento que pase.
Déjame, aunque nada suceda
aunque nada pueda cambiar todo.
La verdad de las mentiras que se muestran
como lo que son es mucho mayor
que la de verdades que no se presentan.

Así que déjame para estar solo
y saber lo que hay de realidad seguro
qué se tiene o se detiene
qué es el tiempo al movimiento
déjame para que así comprenda
donde empieza y termina
cuanto ocupa el individuo loco
que me hace, al que hago, que me deshace
y yo deshago.

Déjame! Largo! Márchate! Vete!
Aunque solo me quede, vete!
aunque sólo me quede verte
porque lo único que quiero es que te quedes
alejate tanto cuanto puedas
para así tenerte más
para que estés tú más presente
para poder así verte de lejos.

Pero déjame, por lo que más quieras
escapa de mis miradas
que es capaz de encontrarme el tiempo
preguntando y no respondiendo
lo que no se debe saber.
No quiero estar sin tí, sino entenderte
por lo que vete para asi no verte más
y así verte de verdad,
y así verte... REALIDAD

Doble

Si hay alguien que pueda oírme

que sepa que la echo de menos

no a esta, sino a aquella;

lo que fue, no lo que es.

Que sepa que pienso en momentos

que encuentro pelos en sopas

de letras que forman palabras

y leo

lo que no quiero ni espero oír.

-Ojalá pudiera estar una vez más con ella. No con esta, sino con aquella. Lo que fue, no lo que es.

-Ya, pero ya no puedes... o sea: el ojalá es mucho especular. Pues viene de "in sha'a Allah" que quiere decir "si dios quiere".

Hubo un tiempo en que fue.

Ahora quien sabrá qué queda

no encuentro nada nunca cuando busco

y aun busco la nada donde nunca se encuentra.

Estaba todo allí, sin que hiciera falta nada. Encontrábamos respuesta a lo que no se planteaba, sin ceder terreno a dudas, viviendo de inocencia y bebiendo de indecencia. Cuando el tiempo se sincronizaba los pactos valían el doble y todo importaba horas para exportar experiencia.

La vida es más densa que el oro, y aun así o por ello es más valiosa, y resultó insuficiente el agua que influía al río para ese intenso calor fundido. Se llevo la marea los tonos de este paisaje pintado dejando un papel en blanco y peces de colores.

Ahora que todo se cuenta

como cifras en vez de cuentos

valora tú cuanto cuesta esta historia.

-Es triste que cambie aquello que cómo está te agrada. Pero es más triste tratar de evitarlo. Es normal echar de menos lo que no volverás a ver.

-Es una pena que ya no exista... pero siendo así hay que adaptarse uno al mismo medio de nuevo, salir de la burbuja cuando te has quedado solo.

-Sólo tengo que ir... pero... no tengo por que ir yo solo. Siempre tengo algo que cambiar, pero no tengo que perderlo todo.

-Las cosas pasan porque pasan y, cuando pasan, no hay manera de que no pasen...

La aventura de no hacer nada, ni bueno ni malo, se hace tan perfecta cuando se multiplica bien. Se hacen dos no haciendo nada, ni bueno ni malo, y es perfecto. Todo empieza cuando la cuenta atrás para el fin da comienzo. No se puede estar dos veces con esta no, con aquella; con lo que fue, no lo que es.

El oxigeno nutre cuanto oxida, da mientras quita, te alimenta y te gasta. Es igual que todo. Nada sale barato en la vida, y, como si esto fuera poco, hacemos que salga más cara.

-Ojalá pudiera estar una vez más con ella. No con esta, sino con aquella. Lo que fue, no lo que es.

Hubo un tiempo en que fue.

Ahora quien sabrá qué queda.

Estaba todo allí, sin que hiciera falta nada. Encontrábamos respuesta a lo que no se planteaba, sin ceder terreno a dudas, viviendo de inocencia y bebiendo de indecencia...

CALamareS

Firmemos un loco pacto: para amordazar a las palabras y que sucumban al silencio, pues ya no son validas en este entuerto; para amedrentar al tiempo, que quede inmóvil por pánico, que no pueda mover ni un músculo, ni un segundo, de tan fuerte que sea el rabioso grito que demos al arte, así amortizar cada instante que pase por nuestro lado hasta el infinito y eterno retorno.

Firmemos: para, a mordiscos, materializar los deseos que realizaron las ilusiones de unos niños sabios, que un día quisieron firmar que este acuerdo llegaría.

Firmemos: para que se amortigüen todos los golpes de este mundo, y que con ello todo deje de doler como sólo así sucede en paraísos.

Firmemos: para amoldar la vida al antojo nuestro y secuestrar a la muerte para una fiesta sorpresa darle.

Firmemos, un pacto loco: para suplantar a la moral por lagunas en las que se vea reflejado el cielo estrellado y la luna llena, y podamos bañarnos en ellas en la soledad de un desnudo para dos... ser dos cuerpos en un mismo punto. También, firmemos, para cambiar la marea y su transcurso, pues sé que podemos hacerlo con la fuerza de este pacto, sólo si lo proponemos.

Firmemos un pacto amorfo que de forma a esta locura,

firmemos para afirmar nuestra vida como lo más vivo

y que el amor juegue a escondidas.

golpes en la memoria

Otra vez, contra mi memoria, su imagen desvestida fue a estamparse. Era tan real que parecía un sueño, y tan soñado que llegó a suceder. Dejó la ventana entreabierta cuando me desperté y aun así no sé si fue el frío entrando o el calor escapándose por la rendija, la que conduce al lugar más apartado del que ocupo, lo que me alejó de este sueño desgastado.

Estaba todo tal y como yo lo había dejado: cada pliegue, cada poro... cada parte de ese mundo entero que hace un cuerpo. También los sentimientos, que se podían ver flotando sobre nuestra extensión conjunta, eran idénticos a aquellos que una vez hubieron emergido de las profundas aguas que componen el alma de quienes la mantienen ocupada con las mentiras del amor.

Y es que el amor, cuando no miente engaña, y sino esconde la verdad a quien lo sufre. Pese a todo, lo más extraño, es cuando te das cuenta de que aun siendo un sueño te quedarías con sus mentiras. Y es que, ¿qué no daría yo por un sueño?

Un sueño es donde suceden... donde ocurren las cosas como esta: en las que, otra vez, una imagen desvestida impacta, contra la memoria, como siempre desvelada.

Otra vez, y sin que todo cambie nada, tu imagen desvestida embistiendo mi recuerdo. Y siento que estando en el sueño en verdad fui viviendo y ahora que despierto es cuando me morí. ¿Será morirse esto: estar escribiendo sobre aquello que has soñado para que así quede testigo de todos y de todo? Es que es todo tan perfecto cuando vives como sueñas y vives en un sueño y sueñas con la vida y...

¡es tan perfecto en sueños!

Pero esta vez, cuando, desnuda, su imagen, se clave en mi memoria, seré yo quien decida cuando acaba y cuando vuelve a empezar de nuevo. Me agarraré a ese clavo en llamas y haré que sea más profunda la herida para disfrutar del sublime gorgoteo de la sangre al derramarse por lo que fue un sueño cumplido,

y así conseguiré seguir soñando,

y viviendo,

de los golpes que su imagen

quiera darle a mi memoria.